لست هامشا في دفتر أحد،
ولا فاصلة في جملة عابرة.
أنا النصّ حين يكتمل،
والحرف حين يشتعل،
والفصل الذي لا يُطوى.
لست ظلّا يتبع خطى غيره،
بل الضوء الذي
يعيد ترتيب
الظلال.
إن حضرت،
تغيّر المشهد.
وإن غبت،
استيقظت الذاكرة.
أنا القصة،
ببدايتها المتوهجة،
وعقدتها التي صنعتني،
ونهايتها التي أكتبها بيدي.
إذا انكسرت،
لا أتناثر.
بل أعيد تشكيل نفسي
بهيئة أكثر صلابة.
لا أنتظر التصفيق،
ولا أخاف الصمت.
أمضي ولو كان الطريق موحشا
أومن أن في قلب العتمة
بذرة ضوء لا تموت.
كلما ضاق بي المعنى
وسِعتُه بروحي،
وكلما حاولت الأيام أن تقصيني،
اتخذت من ذاتي وطنا لا يُنفى.
أنا تلك التي لا تُختصر،
ولا تُروى على عجل،
حكايتي، أكبر من عابر يمر،
وأعمق من ذاكرة تنسى.
لم أعد أبحث عن مكان في الحكايات
بل أخلق حكايتي وحدي
وأمنحها الاسم..
والمعنى..
والبقاء.
الآن..
لم يعد الربيع وعدا ،
صار ثقلاً من الخُضرة،
امتلاءً لا يُحكى.
الماء لم يعد يزور،
بل يستقر.
والسنونو لا يعبر فقط ،
بل يبني، كأن البقاء صار ممكناً
ربيعٌ ممتد..
فراشاتٌ كثيرة..
ولا أجنحة لي.
نهرٌ عريض
يحمل صوته بعيداً
ولا ينتهي.
على الحقول
الخُضرة أكثر من النظر
والقلب يتّسع.
جدولٌ جديد
يتعلّم الطريق
بين الحجارة.
سماء صافية ..
سنونو ..
يحمل عطر حقول بعيدة.
ربيعٌ وفير
كلُّ شيءٍ ينمو
حتى قلبي.
زهور الربيع
تتسلل بين الركام
وتعود الحياة.
